Agua viva

Yo, viva y centelleante como los instantes, me enciendo y me apago, me enciendo y me apago, me enciendo y me apago.

He venido a escribirte. Es decir, a ser. Ahora son las cinco y media de la mañana. No tengo ganas de nada, estoy pura. No te deseo esta soledad. Pero yo misma estoy en la oscuridad creadora

Yo, expuesta a la intemperie, yo, inscripción abierta en el dorso de una piedra

alcanzo a través del sueño. Yo te invento, realidad.

Parambólica es lo que soy. No puedo resumirme porque no se puede sumar una silla y dos manzanas. Yo soy una silla y dos manzanas. Y no me sumo.

¿Qué estoy haciendo al escribirte? Estoy intentando fotografiar el perfume.

Mi estado es el de jardín con agua que fluye

Yo, que vengo del dolor de vivir. Y ya no lo quiero

Yo, viva y centelleante como los instantes, me enciendo y me apago, me enciendo y me apago, me enciendo y me apago.

Tengo miedo entonces de mí, que sé pintar el horror, yo, bicho de cavernas resonantes que soy, y me ahogo porque soy palabra y también su eco