Yo, Tituba, la bruja de Salem

Cocinar tiene la gran ventaja de poder mantener el espíritu libre mientras las manos se atarean frenéticas, presas de una creatividad que tan solo les pertenece y les incumbe a ellas.

Era un padre, un salvador, ¡un refugio!

No es un nombre asante. Yao se lo inventó para dejar así bien claro que yo era hija de su voluntad y también de su imaginación. Hija de su amor.

Se decía. Se contaba. Se inventaba. Y el aire se llenó de un gran murmullo de palabras tenaces y suaves como las olas del mar.

Será preciso que la sangre inunde nuestra memoria. Que nuestros recuerdos floten en su superficie como nenúfares teñidos de rojo.

«No manches tu corazón. ¡No te vuelvas como ellos!». ¿Acaso vale la pena pagar tan alto precio por la libertad?

El cielo es mi trono

y la tierra estrado de mis pies.

¿Dónde estaba Satanás realmente, entonces? ¿No se escondería quizá entre los pliegues de los abrigos de los jueces? ¿No hablaría entoces a través de la voz de los juristas y de los hombres de la Iglesia?

Frente al Tribunal, la palabra de un esclavo o la de un negro liberto no tenía el más mínimo valor. Podríamos desgañitarnos chillando que ignorábamos quién era Satanás, que nadie nos prestaría la menor atención.

Tituba, ¿acaso no me deseas?

Y es que ahí era donde residía el problema. Yo deseaba a aquel hombre más que a nada en el mundo. Deseaba su amor como nunca había deseado el amor de ningún otro. Ni siquiera el de mi madre. Deseaba con toda mi alma que me tocara. Deseaba que me acariciara. Anhelaba con todas mis fuerzas el momento en el que me haría suya y las compuertas de mi cuerpo se abrirían de par en par para él, liberando las aguas del placer.