La hora de la estrella

Qué se puede hacer con la verdad de que todo el mundo esté un poco triste y un poco solo.

¿Por qué no caen las nubes, cuando todo cae?

Pero, al escribir, que se dé a las cosas su verdadero nombre. Cada cosa es una palabra. Y cuando no se la tiene, se la inventa.

pero no hay que olvidar que para escribir no-importa-qué mi material básico es la palabra.

Entonces, allí acostada, tuvo una húmeda felicidad suprema, pues ella había nacido para el abrazo de la muerte.

En cuanto a mí, sustituyo el acto de la muerte por un símbolo suyo. Símbolo éste que se puede resumir en un profundo beso pero no en la pared áspera y sí boca a boca en la agonía del placer que es la muerte.

Es una caída de nada, pensó, apenas un empujón

Y enorme como un transatlántico el Mercedes amarillo la atropelló; y en ese mismo instante, en algún lugar único del mundo, un caballo como respuesta se empinó en una carcajada de relincho.

yo soy siempre sincera: por ejemplo, acabo de tener la franqueza de decirle a esa joven que salió de aquí que ella iba a ser atropellada y se puso a llorar: ¿viste sus ojos enrojecidos? Y ahora te

Sus ojos estaban bien abiertos por una súbita voracidad de futuro (explosión). Y yo también estoy esperanzado, al fin