Пой же, пой! На проклятой гитаре...

И хотя я не был на Босфоре –

Я тебе придумаю о нем.

Все равно – глаза твои, как море,

Голубым колышутся огнем.

И ничто души не потревожит,

И ничто ее не бросит в дрожь, -

Кто любил, уж тот любить не может,

Кто сгорел, того не подожжешь.

Я искал в этой женщине счастья,

А нечаянно гибель нашел.

Но коль черти в душе гнездились –

Значит, ангелы жили в ней.

«Ты - моя» сказать лишь могут руки,

Что срывали черную чадру.

Не гляди на ее запястья
И с плечи ее льющийся шелк.

Успокойся, смертный, и не требуй
Правды той, что не нужна тебе»

О любви в словах не говорят

Да, мне нравилась девушка в белом,
Но теперь я люблю в голубом.

Я хочу при последней минуте
Попросить тех, кто будет со мной, -
Чтоб за все грехи мои тяжкие,
За неверие в благодать
Положили меня в русской рубашке