Cuando el alga rebotó por última vez contra la piedra ablandada, Luis Keeler se fue hundiendo en el sueño.
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El alga clamaba por la monarquía del sueño interminable.
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Vio como la uniformidad marina se abría en un remolino somnoliento, vislumbró un alga verde cansado, gris perla, adivinanza congelada, secreto que fluye.
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En el centro de la pecera se ven flotar, diminutos, otra docena de guerreros romanos.
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La ola es el monstruo que busca el tazón de alabastro cuando dos manos viajeras deciden desembarcar a la misma hora.
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Verde de luna palustre, adivinando verdor de juncos enlunados.
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Luis sentía la humedad invisible en su paseo con Armando.
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Los cabellos le desobedecían, huían, como si aquél no fuese el sitio indicado para su sueño, rehusando el dominio de la mano que no reconocían como suya.
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Las huidas del colegio son el grito interior de una crisis, de algo que abandonamos, de una piel que ya no nos disculpa.
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El paisaje estrenaba una apariencia distinta frente al estilo o la manera distinta de las miradas.