Ángel Valenzuela

se pierde quien no tiene paciencia.

todo individuo construye su identidad en tiempos distintos, de formas distintas.

Siempre he rechazado la idea de la patria, sentir orgullo por un pedazo de tierra en el que naciste por puro accidente.

No tienes por qué convertirte en tu padre, le digo. Y esta vez trato de ser convincente porque quiero persuadirme de que tampoco será mi caso.

Gay. Cómo me caga esa palabra. Guácala. Hasta siento que no hablo de mí cuando la digo. El gay es el maricón light. Es que esa palabra ya es como una bandera, sabes, para mí representa esa pugna rosa por normalizar la homosexualidad y qué hueva. Yo no quiero ser normal. Normal is boring. Además, dime tú quién es normal. Eso no existe.

Odio que me llame Flaco. Adoro que me llame Flaco.

No es tu cabello como campo de trigo despeinado por el viento, ni tu barba de tres días que crece con la determinación del musgo sobre la roca. Tampoco es tu vientre encendido. Es tu nombre, Demetrio. Tan viril, tan donoso. Nombre de dioses. Es el vigor del hombre que trabaja la tierra. Tres sílabas que se cuelan por mis oídos y resuenan en mi cabeza. Es tu nombre lo que más adoro de ti. Lo escucho y pienso en tus brazos alzados, victorioso, ostentando la abundante mata de tus axilas. Pienso en esa cueva húmeda, cálida y perfecta, que me ofrece resguardo luego de atravesar la selva rubia de tu vello.

Tu nombre y tus axilas como un mismo ente indivisible. Demetrio fuerza. Demetrio sudor. Demetrio suplicio. Demetrio redención. La explosión antes de la calma. Demetrio.

Todos seríamos más felices si nos sacudiéramos los prejuicios y nos permitiéramos sentir, ¿no crees? Darle libertad al instinto. Al final, lo verdaderamente inmoral son los límites, Demetrio. Lo verdaderamente antinatural es no transgredir.

Sonríe. Tiene esta forma tan irresistible de encender su rostro cuando sonríe. Es como si activara un botón de on/off.

One last wet dream before the dull American dream.