Creo que cada poema es un mundo. Un mundo y aparte. Un territorio cercado, al que no deben penetrar los totalmente indocumentados, los huecos, los desapasionados, los censores, los líricamente desmadrados.
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endureciendo los instantes, viendo caer silencios
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a que ignora las auroras lechosas, los días en que se palpa el tedio y el deseo es como vaho de agonizante
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Aquí desconocemos las flautas y las máscaras, y se encuentra perdida entre limones muertos la burbuja plateada y sin sentido de lo que allá entre las prostitutas y los andróginos se llama adolescencia.
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Desnúdate si quieres de todo lo que arrastras de ciudad y jardín, porque aquí no hacen falta los pájaros ni las avenidas del brillo y de los senos sostenidos.
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Y nuestra carne, esta maciza y blanda carne de nosotros en la que finos y desenfrenados destellos de violetas se ahogan, ahogándonos el tiempo que nos urge, hiriendo con astillas de roble aquella soberana soledad que ignoramos ahora.
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en verdad no nos alcanza el sentimiento para gritar debidamente en contra del recuerdo
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camino en silencio por donde lloran piedras que quieren ser palomas, o estrellas, o canarios: voy por entre campanas.
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Yo camino buscando tu sonrisa de fiesta, tu azul melancolía, tu garganta morena y esa voz de cuchillo que domina mis nervios
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Estoy sin juventud, dolido, inexplicable como fiebre en el mármol o rosa desteñida, con las manos abiertas a la dicha del mundo y una quietud mortal en el alma quemada
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