Katherine Mansfield

También eran tristes las lámparas en las casas de enfrente. Quemaban débilmente como si echaran algo de menos.

La manera reflexiva que su madre tenía de hacer las cosas era sencillamente horrible.
—¡La vejez! —pensó ella con desdén

¡Dios mío! Era grotesco sentirse feliz hasta este punto.

Sobre el tapete de la chimenea había un espejo. Con los brazos apoyados, con­templó Beryl su pálida imagen. ¡Qué hermosa era! Pero no había allí nadie para enterarse de eso

¡Qué absurda era la vida, risible, sencilla­mente risible! ¿Por qué tendría esa manía de continuar viviendo? Porque era una manía —pensaba ella, irónica y riendo.

Ella nunca había experimentado eso con tanta claridad; todos esos sentimientos eran precisos y definidos, tan verdaderos el uno como el otro. Y estaba el odio, este odio, muy real, como los demás. Ella hubiera podido repartir otros tantos paquetitos con sus sentimientos y dárselos a Stanley. Tenía ganas de entregarle el último, como sorpresa, y se imaginaba sus ojos cuando lo abriera...

Quizá en este mundo no importa mucho lo que uno quiere, pero hay que querer algo. Mi casita y el jardín siempre han llenado un vacío, sin duda; pero nunca me han bastado.

...Me hacía compañía, ¿comprendes? Eso es lo que me hacía. La compañía más perfecta. Si has vivido sola, sabrás lo inapreciable que eso puede ser.

Y de pronto sentí que era insoportable no tener a nadie a quien poder decir: «He soñado un sueño horrible» o «Protégeme de la oscuridad».

a pesar de que no soy melancólica y de que no suelo dejarme llevar por los recuerdos y la tristeza, reconozco que hay algo triste en la vida. Es difícil definir lo que es. No hablo del dolor que todos conocemos, como son la enfermedad, la pobreza y la muerte, no, es otra cosa distinta. Está en nosotros. Es una cosa muy profunda que forma parte de nuestro ser… como nuestra respiración. Aunque trabaje mucho y me canse, no tengo más que detenerme para saber que ahí está esperándome.